Грызу локти. В сотый раз. У меня нет боли и нет альтернативы, я отказываю не ради чего-то, а просто отказываюсь. Я не могу за один поступок, ибо ет такого поступка. Это не пожар в одночасье. Это тление сигареты в пепельнице. И никто не затянется, никто не вытянет через фильтр мозг и мусор. Никто, никто.
Я больше всего хочу, чтобы эта ночь была его. Я больше не могу засыпать, думая о нем. Меня не хватает на представление, как я его поцелую. Я не помню его губ, я е помню его рук. Правильно, в общем-то. Помнят за ласку и нежность, а за укусы и синяки не помнят, это забывают как можно скорее. Это стыдно.
Я хочу драться. Как можно больше, как можно больнее. Я хочу боли физической. Я хочу знать, как это - глотать свою кровь. Я не могу терпеть этого плесневого существования, с полуразговорами каждый раз, когда я курю не одна. Я не могу этих глаз выносить!.. Этих смешков, шуточек. Я хочу все это изменить. Я хочу в Амстердам, наконец!..
Мне больше не страшно.