Это цитата сообщения Iren_Lind Оригинальное сообщение



Настроение сейчас - в стиле.. ретро?.. странное слово..

Как же все просто.. Проще наш мир выдумать было сложно. Сотни людей тщательно день за днем выписывают свои "филосовские" мысли на линованные бумажки, чтобы потом ткнуть ими в лицо тому, кто посмеет искоса посмотреть, с выражением: "Видишь, я думаю! Я особенный". Про странное восприятие прикосновений я уже говорила, теперь хочется добавить о другой странности. Почему сейчас размышление, обдумывание чего-то признается почти аномалией? Человек стыдится своего умения построить простенькую логическую цепочку, прячет ошметки сознания лишь для того, чтобы быть. А разве это мы хотим назвать бытием? Люди гордятся мелкими страстишками, называя их великой любовью, выпячивают жалкие потуги творчества, называя это шедеврами "круче Пушкина", пошленько хихикают над своими пороками, приписывая их Фрейду. Мы же можем по-другому, зачем мы так? Зачем нам все это, неужели оно и вправду интересно? За какие такие грехи мы, рожденные после даже той самой мировой войны, тычем пальцем в портрет Ленина и обзываем его врагом народа?.. Он хотел больше, чем многие из нас. Люди, вы и вправду такие? Простите, но тогда я не хочу любить вас. А еще... знаете, я не права, но мне не хочется говорить "мы". Правда, простите.
*вздыхает и плотнее кутается в шаль* Вообще-то я начинала эту запись совсем с другого. С другой, доброй истории. Но она постепенно стерлась, хотя мне искренне не желалось этого вначале. Я жду праздников с грустью. Мне тяжело смотреть на слепых и черствых людей, верящих в чудо. Я отворачиваюсь, когда их лица задираются к небу, а губы загадывают бездарные желания. Простите меня еще раз, но мне тяжело. Очень-очень.
Пальцы машинально оборачивают хрупкие вещицы в бумагу. Они еще нужны, я верю. Я бы хотела иметь хорошее зрение только для всех людей. Мне самой оно ни к черту. Зато я могла бы летать. А так мне светит только переписывать бесконечные истории с движений персиковых губ ветра. Наверное, это тоже приносит пользу. Всем тем, кто уже умер, было все равно? Или нет? Или они тоже не выросли? Почем мне знать...
Очередная поблескивающая вещица на пару секунд повисает у меня в пальцах и отправляется в свою уютную бумажную бордовую ночь. Иногда мне стоит радоваться, что у меня есть герр Л. Без него было бы намного скучнее разглядывать старые фотографии и готовиться к празднику.
Я хочу быть нужной. Поэтому я вновь зло комкаю черно-белую картинку года этак сорок первого. Или вновь осторожно провожу по ней пальцами? Я уже забыла.. Но этот мир.. мир прикосновений.. он прекрасен. И еще у меня есть старый кинематограф. Поэтому поцелуйте мне руку, сударь, сегодня нас ждет увлекательнейший сеанс.. Вернуться бы.. со смехом.