- Привет!
- Здравствуйте.
- Как дела?
- Вполне. А Ваши?
Мы совершенно разные... И использую я Вас по разному. Для кого - как, вернее.
Но мечты стали превращаться в реальность. Может это длинный сон?
Я, помню, был маленьким, и очень хотел безделушку одну. Однажды во сне я играл с ней, держал в руках, и был счастлив. Мои сны перестали быть настолько четкими, они стали истинно-снами, не более. Серыми, с промозглым ветром, одинокими, печальными и такими не родными. Без людей, в полнейшей изоляции от мира - лишь смерть в глазах, и ты бежишь от нее, понимая, что это очередной недоделанный Морфеем сон.
Но хватит жить мечтами, иллюзиями, картинами без действия. Они такие хрупкие, как фарфор - чуть - чуть и сломается, расколется. На пополам, а потом и раздробятся вовсе, оставляя пыль.
"Мы все - звездная пыль в этом мире"