***
Не я иду, не я кричу -
земля кричит, горланит во все горло.
С пивною кружкой в баре за столом не я сижу...
Не я верчусь от боли, как бурав...

***
Рубил ее он над ручьем,
еще не замерз поток,
и теплая кровь текла
за голенища сапог.
Вся снежной кровью сочась,
от пня, от нутра корней,
упала в объятья отца -
и сросся навек он с ней.
В отцовом-ольховом стволе -
и сукровица, и сок,
и талый пульсирует снег,
и крови с водой шепоток.
О смерть, не бери меня в рай,
оставь с топором на земле
на долгую зиму зим,
оставь лежать, как отца,
приваленного к кресту
ольхой, подрубленной им.

***
Зелень, зелень, вспомним зелень,
вспомним о забытом доме,
и о песенке пастушьей,
и о вас, мои лесные
добрые люди...
Вспомним о полях сожженных,
вспомним об убитых турах,
уничтоженных бизонах,
добрые люди,
о мехах, звериных шкурах...

Это польский поэт Ян Болеслав Ожуг. Встреча моя с его стихами была стрелой в самое сердце - не только потрясающие стихи, но МОИ, моей душе - если только она у меня есть - созвучные. Второе на моем веку такое сильное потрясение от чьей-то поэзии (о первом пока молчу...) Скажу по секрету всему свету, что именно из-за Ожуга я начала учить польский язык, чтобы читать его стихи в оригинале, а может, даже самой переводить на русский.