Оно родилось не от боли и гнева, как иные стихи рождаются. Оно от света родилось - стихотворение. И даже если через боль пришло - естественную, родовую - мной, роженицей, боль забыта сразу.
А стихотворение жило и хотело жить. Явилось, как бабочка необсохшая из кокона, впервые крылья хрупкие расправляет. Так хочет быть услышанным и узнанным, без этого не жить ему, стихотворению. Как бабочка, трепещет на ветру. Хочу звучания новорожденных слов - для чьей-нибудь души.
- Мама, прочту тебе!
- Некогда, сил нет.
- Любимый, прочту тебе!
- Не надо. Я загнан отчаяньем.
- Издатель, подарю тебе!
- Сначала дай денежку.
- Прохожий, прочту тебе!
- Чокнутая, что ли?
Никому тебя не надо, стихотворение. И меня тоже не надо.
Оно осталось в тетради, стихотворение. Не зазвучать живым словам. Как та же бабочка, но убитая, булавкой приколотая.
Кстати, я всегда плакала над такими бабочками и не понимала варварства "собирателей".