в прошлой жизни я была хомяком. Белым. С обоятельными рыжими глазками, рыжими пятнышками и щеками, за которыми мог бы спрятаться весь мир. В прошлой жизни я была не просто хомяком. Я была или хорошим казначеем при каком-нибудь монархе или запасливым хозяином полей в пару гектаров, с которых требовалось собирать и собирать урожай, прятать и прятать, сортировать, охранять, лелеять.  Я как Кащей над златом: зачем оно мне непонятно, но душу греет. И неважно, что открывая шкафчик, где хранятся специи, я непроизвольно чихаю (их очень много). Важно, что они есть. Или как вам мания при каждом походе в магазин покупать упаковку батареек? Клавиатура жрет 4 штуки полгода, мышка расправляется с двумя за месяц. Но это все ерунда по сравнению с  тем, какое удовольствие я испытываю, открывая шкафчик и находя там килограммы муки, каш, макарон... Литры закаток и варений. Черт с тем, что пол литра варенья я буду употреблять около полугода, черт с этим. Но оно же есть у меня!