Мысли к выходу тянут и рыжими лунами душат.
Небо делится с нами дождями и пачкает дни.
Никому не понять, что печаль не устану я слушать.
Кто же, если не я, будет верить в надежды огни?

Я лечу, когда вижу, что утро дома обнимает,
И деревья шумят, и дороги уносятся прочь…
Только чаще и чаще наш ветер людей забирает,
Только дольше и дольше все тянется новая ночь.

Глубоки наши реки; идешь – отнимаются ноги.
И слова высыхают на дне грязных мусорных дней.
До ухода во тьму остается ни мало, ни много,
Только взгляд в зеркалах убеждает в одном: «Просто верь!...»

Я стояла, ждала, кто же сдастся по-честному первым.
Я увидела сон, а нащупала лишь грязный пол.
Я о чем-то твердила, как видимо, снова неверно.
И мое сожаленье роняет слезинки на стол.
[476x699]