Утро. Остатки недавнего сна отпускали меня. Странное чувство тревоги, не понятно откуда появившиеся, меня не покидало. Отрывки недавнего сна немного собирались в единое целое, только во что мне не известно....

Что вообще это за глупость? Почему меня тянет писать, этот рассказ, суть его такая банальная и мыльная что просто жуть я пишу его уже 2ой месяц я исписал страниц 10 и знаю его конец о том как она умерла, он остался и просто не мог без неё жить, но он нашел самый простой способ просто забыть всё что было.... За что и был потом наказан(Что это ха хрень, где я настоящий, тот Алексей которому плевать на любовь и которому надо просто рядом красивую девушку, которая без ума от него, тот Алексей которого никогда неволновали эти глубокие чувства тот самый подонок у которого было всё?) Раньше никогда не написал бы такого, чем сейчас отдает каждая новая запись моего дневника. Что возраст????? Или просто от переполнения чувст??? Которые держу в себе.... Не знаю но скоро точно разберусь!!!!!!!!!!!!!!!!!!