я видела это во сне,
как цветы умирают в огне,
пепла лёгкого лепестки
распадаются на куски.

два часа пролетели как она минута.

я на грани безумия. вероятно, я уже сошёл с ума, только ещё не знаю об этом. или знаю, но не хочу себе в этом признаваться. я такой смешной. идиот.

кажется, что кто-то сидит в моей голове и стучит крошечными молоточками по стенкам черепа, и надо отметить, что это до одури раздражает. но именно из-за этого неприятного ощущения хочется писать, очень много писать. но мысли, больше похожие на скомканные исписанные листы бумаги, только путают меня. вот я пишу "а", и я едва ли уверен, что за ним последует "б". на глазах проступают слёзы, хотя мне совсем не грустно. мне страшно. страшно, потому что я чувствую пустоту. а ты ведь знаешь, мой друг, что это гораздо хуже, чем не чувствовать ничего вовсе. за окном неспешно идёт снег. выбежать бы сейчас на улицу. выбежать и проораться до дикой боли в горле, выпустить на волю весь этот поток опустошённости. кричать так, чтобы наконец-то услышать себя. чтобы поверить в то, что я вообще ещё существую.

я на грани безумия. вероятно, я уже сошёл с ума. только мне никто об этом не говорит.

я хочу уехать. я так сильно хочу уехать. чтобы никто не знал, где я и что со мной. чтобы ни одна живая душа, которой я хоть сколько-нибудь небезразличен не смогла выйти на мой след. может быть, там, вдалеке от того, что представляет для меня сейчас какую-то ценность, я наконец-то смогу быть. не счастливым, не собой, не свободным. а просто быть.

я никого и ничего не люблю. никого и ничего не люблю. никого и ничего. никого?

-да, дорогой, ты никого не любишь.

-я рад.

я учусь грустить, улыбаясь.
слишком много печальных историй,
разветвляясь и пересекаясь,
все они ведут в крематорий.