Становится так забавно.

Я захожу к нему в дневник. Иногда он пишет так похоже, так как я пишу о нем. Только он пишет не обо мне.

Я знаю себя, я истеричка. И все мои душевные истязания заканчиваются обычно слезами, криками и пустотой. Мне так легче.

Кто же ты для меня такой, что читая все это я способна только на малую долю слез и дикий холод?

Кожа покрывается мурашками. Кровь перестает нормально циркулировать и видимо не доходит до кончиков пальцев потому, что они ледяные.

Я сижу на диване и пытаюсь согреться, но не могу. И меня это бесит. Ты не позволяешь мне расслабиться.

Зачем же мне позволили тебя найти?

Почему то, что пишешь ты может стать для меня приговором, а то о чем пишу я ты даже не можешь прочитать?

Когда мне снился сон, где ты сказал мне "я чувствую то же самое", наверное, мне должно было придти в голову, что ты говоришь о ком-то другом.

И может все совсем не так

_{Сколько же еще надо пережить любви, чтобы остановится на своей мечте?}