умирают черти.остаются черви.
и дорожка из песка и шестяренок, тянущаяся за железно старыми людьми всю жизнь.по этой дорожке их всегда можно найти.да и бегать они толком не умеют.им вообще незачем бежать.если только иногда за пивом.да и то по собственной необходимой статистики выссаного и выпитого.
эт лица.знают ли они то что знаю я.
они оползают-да,мне этого достаточно, чтобы поверить в то,что за каждым из них спрятан механизм самоуничтожения и самобичевания.все мы иногда тяним гласные.застревая на гласных и втирая собственные мысли в дерьмовый треугольник свободы своего самовыражения (я-ее рука-свои яйца) мы зовем волков своей ненависти. Глядя в их воображаемые глаза, мне лично всегда хочется курить и написать очень лиричное,канечно только в своем роде, письмо какому-нить придурку.