там,где заканчивается воскресное нормативное выкавыривание досуговой грязи из под ногтей,начинается подушечный катарсис.Извилистая тропа тяжелой синьки в конце концов приводит домой к постели.Падаешь легко и лицом вниз.Подушка заглатывает твою голову до самых ушей,медленно выпуская из себя воздух равный объему твоих пропитых на время мыслей.Отпечатавшаяся кривая улыбка добавляет мурашек на икрах.
Проваливаешься в кровать.Сон проваливается в тебя.Мысль,что ты задыхаешься в этом многообещающем мягком чуде,закрыдвается именно в этот момент.
Резко брошенная педаль сцепления водилы под окном,хлопнувшая сквозняком дверь-и ты опять не принадлежишь себе.Хотя когда последний раз ты вообще..
Слюни в ямке-сковороде подушки уже остыли.
А после спишь всем назло.Включая себя.
Вкус умирать приходит за завтраком на следующий день.Но никто не хочет тебя слушать.Чайник нагревается.Ручки твои черные от того,что целую ночь пролежали рядом с головой,моются.Мамка щебечет,что баланс сдала-круто,не без улыбки на твоем лице.
А места в твоей фантазии,где бы повеситься в своей квартире,начинают понемногу заканчиваться.То,на сколько хорошо ты помыл руки,выясняется,когда берешь чашку в руки.Пару секунд и какао на столе.Пальцы-то по-прежнему черные,трясущиеся.
Плохая фантазия.Или квартира.Или баланс.Или строители.Или род дом и акушеры.Да и какао чет без сахара.
Подушка?Быть может все дело в ней,но я на нее не в обиде.Сокровище мое.