Сесть на маленький скрипучий стульчик в темной маленькой комнате с тяжелым воздухом тертого старого кирпича,побояться темноты,может даже поплакать от нечего делать,тихонько покашлять в кулачок,завязать глаза белой тряпкой.Почувствовать себя безнадежно слабым.И забыться в беспокойном сне.Суток на пять.
Проснуться,не помня ни времени,ни месяца,ни года,ни цвета своих волос.Посидеть,покачаться на стуле,создавая ритм для течения мыслей,и пошептаться с самим собой.Тихо-тихо.
Так чтобы скрип попадал им в такт,и их же дополнял,диктовал им стройность и поступательность логического движения к одной единственной цели-дать почувствовать мне,кто я и что из себя представляю в приблизительно,максимально объективных на данный момент условиях.
Но главное-скрип,являющийся одним из предполагаемых начал этой так называемой объективности,идеального созвучия с целью..
В этот час и в эту ночь
И больше никогда.