иногда вспоминаю ночи, когда прислушивался к шепоту бетонных плит, что тайком проседали у меня над головой

вечера, когда дышалось тихо-тихо и я чувствовал, как пульсирует и иногда раскрывается желание что-то рассказать

как снег, застилающий лицо и пеленавший быстрые ресницы, казался таким живым и настоящим. такими хлопьями

и мне так остро
так нужно понять
почему настоящее такое запакованное, черное и шершавое.
почему все это не проходит и не умирает, остается гнить, размазывая следы копоти и ржавчины
почему так мало жизни во всем, что я делаю
почему я помню глаза всех людей, что мне были близки и милы
и куда уходят те

боже мне так жаль
так тошно жить, зная что единственная проблема, которая тебя может сломать, это ты сам.
твоя грусть
твоя сука скука
твое ничтожество и бесполезность

научившись думать про себя в третьем лице, десятом и двадцать пятом - Крапивин, завтра в школу с родителями, всеми обсессивно-компульсивными расстройствами и расщепившимися мыслями - я и представить себе не мог, что это станет такой большой проблемой.
я просто хочу, чтобы это все прекратилось. что бы я из себя не представлял. заберите это и отключите все ЭТО.