Если не о чем писать - значит устал.
Если не о чем говорить - значит боль
Если не о чем думать - значит мертв.

Свежий фарш, поступающий прямо в горло яркой, жареной массой.
Выскакивающий из бурлящей пены - то, что заставляло двигаться и исчезает.

Рано или поздно понимаешь, что эти комнатные революции не стоят нервов.
Их укрепляешь стеной из гладких табл, а сердце прячешь в пепельнице.
Так перестаешь резаться об эти углы: острые травинки, сухие листья, сутулые люди.

Всю жизнь проводишь в борьбе с дрожащими руками. Подвальными страхами.
Я больше никто. Я променял зоркость на гладкость и доступность предметов.
Я теперь все могу пощупать глазами, не боясь рассыпать из них ресницы.
Я не елка, которую можно трясти. Я ель, пиль, когда-то был.