Человек это полоса
Поначалу еле заметная, пунктирная и бледно-серая, она начинает расширяться. Расплываясь в стороны, гладко и размеренно, как кисель, линия набирает черный цвет и становится толще. Она заполняет все больше пространства. Перестает быть такой равномерной и правильной по форме, ее контуры становятся объемными и шероховатыми. Она вырастает, и ее подъемы становятся пологими. По ним начинают течь реки и стелиться зелень. Она бежит во все стороны. Быстро, с шумом, с ароматами ванили на кончиках капель, заряженных таинством новых открытий. От центра к кромкам. И краев у этой линии нет и никогда не будет. Потому что расширяясь в стороны, она сохраняет и укрепляет свое начало. Она улучшает то, что было создано до.

Я ем людей.
Куски жизни, откушенные в спазматических припадках, ненадолго остаются жить во мне со своим изначальным источником грации.
Они гниют. Как и все, что попадает ко мне внутрь. В руки. В голову. В поле зрения.

Я устал. Я так в жизнях не уставал, потому что их было сотни тысяч.
Не прожитых. Не пережитых, не сыгранных ролей. Миллиарды случаев сплелись вдруг разом в паралич выбора.
У меня нет моей жизни. Во всем многообразии предложенных возможностей я больше не различаю плохое и хорошее. Я больше не чувствую "свое" и "чужое".