Я хочу рассказать про паровозик который не смог.
Я хочу, я могу, верю, что буквы сложатся в слова и стекут вниз по рукам. Что я сам буду течь, кровоточить и визжать, как одноногая табуретка. Что я вновь буду резать из людей пазлы и скармливать их ветру. Просто так. От вечной тошноты и непреодолимой скуки, стужи, пульсирующей с веселым перезвоном мартовской капели под панцирем холодных пластмассовых людей.
Моменты, когда я вижу реальных, живых мне людей, настолько прекрасны, на сколько редки и ничтожны в бескрайних коридорах серости.
Ну а пока, я и сам все тот же коридор. Мои глаза - обшарпанный коврик с протертой надписью "welcome"