Я больше не чувствую себя старым, как изношенная колоша.
Я чувствую себя никем - может так чувствуют себя люди со своей личностью, торчащей как заточенная, сверкающая елда во лбу?
Мне 22 года и я не сделал ничего вопиющего, что мог бы рассказать себе, когда мне станет плохо.
Конечно станет, встанет, да хоть ляжет и подрочит. Ничего от этого не изменится.

Можно целыми днями ловить блох, носить галстук, красть салфетки в дорогих кафешках, чувствуя себя робин гудом - все это время ты остаешься никем. Отпечатком пизды на запотевших окнах бани.
Ты не хороший, не плохой, не псих, не сосунок. Чтобы быть живым нужно лепить категорийную, высококалорийную чушь, которую ты бы потом захотел съесть, но не смог - яиц не хватет. Никто не сможет пропиарить твою жизнь лучше, чем ты сам. Тебе выбирать будет ли он черным, как твое тщеславие, желтым - как начинающие набирать никотин легкие, красным - как твоя раскаленная рожа, силящаяся высрать для себя очередное псевдоувлечение.
Коктель долголетия - смешать все три в равных пропорциях и употреблять на ходу.

Я иду по дороге пустых решений, уговаривая себя быстро умереть. Спотыкаюсь, забивая десны пыльным щебнем, и думаю, что внутренний голос еще мне недоступен. Что нужно подождать, и истина в белом пушке ангельских перьев ласково нивзойдет до меня.

На самом деле, он визжит, как замкнутая ссаниной магнитола.
Вокруг меня нет людей. Я задеваю об углы, которые они чернят. Чешусь ночью от их пастельных крошек.
Сами они - безликие пары космического пара.
Сгустки звездных нечистот