Резкость взгляда, колкость фраз и дыхание на ноте ожидания. Мне перестать мечтать, мне перестать ждать, мне уснуть, а бессонница и прочность на разрыв уравновешивают перекаты из радости в тёмную, глубокую трудность. Расплатилась, сполна и даже сверх, а мне всё не продают счастье. Какая я в очереди? Может бесконечная?
Всех идеальных давно разобрали или внесли в глянцевые журналы, они ведь вымирающий вид. Слышу мысли с просьбой успокоится, а мне всё пуще беспокоится и страшно смотреть в тёмную ночь, эта жизнь в режиме ожидания почти надоела, но променять не на что, да и не за чем. И лишь однажды, констатируя свою жизнь, осознаётся, что в присутствии счастья я совершенно пуста, неинтересна, а при его отсутствии мне с невероятной силой пишется, говорится, творится.
И в душной комнате, где-то за городом, рядом с лесом меня пробирает дрожь от каждой мысли. Сны снятся с невероятной скоростью смены сюжетов, кадров, а в конце бы титры и вот неплохая прибыль.
Не ставьте мне диагноз, я не больна и не зависима, вы слишком ограничены в понимании моего хронического равнодушия. Душно, почти середина лета, через половину опять осень, а мне бы вечное лето.
