вся жизнь превращается в бесконечное выдавливание из себя эмоций. В выжимание воды из камня. Так хочется чувствовать, и так трудно признать что ты не способен на это. Все мечты выдуманы, навеяны окружающим миром. Все желания превращаются в бесконечный набор однообразных символов, состаляющая которых повторяется время от времени. Всё зависит от меры. И, я наверное уже говорил, мне так кажется, что если кто либо умрет, мне будет стыдно, да, не более, ибо нельзя назвать это сочувствием. Мне будет стыдно из за того, что мне все равно. Когда кто то умирает, разве вы не рады? Разве вы не рады, что это случилось с ними, а не с вами. И лишь позже можно узнать истинную сущность смерти.
Мне этого не познать до самой моей кончины. Ибо люблю я только себя, и все попытки соковыжимания аналогичны соковыжиманию из персиков - слишком много мякоти, и мало чистого сока. И вся эта мякоть мешает мне полностью раскрыться, и те малые крохи сока в миг портятся, превращаясь в яд, разъедающий изнутри меня и всех кто меня окружает. С каждым днем я вижу изменения в своей психике, я так хочу этой "обычной", "телеэкранной" жизни, но при любых её проявлениях меня начинает тошнить, и все мои попытки пересилить себя оборачиваются неудачей. Я всё чаще ощущаю, что большие впечатления либо уже скрылись за горизонтом, либо обошли стороной, и скорость их стремления так высока, что не догнать ни на одном самом быстром автомобиле, и не достичь ни на одном самом скоростном самолёте. Все они скрылись, и в будущем лишь рутина, всё ускоряющая время, заставляя двигаться его со скоростью большей скорости света. Пятнадцать минут прошлого по продолжительности равны часу настоящего, и эта скорость растёт в геометрической прогрессии. Всё меньше времени остаётся на раздумья, и всё меньше времени остаётся на то, чтобы копаться в самом себе, да и может быть это и к лучшему. Ведь чем меньше внутренних эмоций, тем легче становится жизнь. Чем меньше ты ощущаешь, тем слабже будут твои рецепторы ощущать боль разочарований, которых в дальнейшей рутине будет немало. Пора научиться пропускать их мимо, расчитывая на какое то светлое, тёплое будущее, которое, как все знают, никогда не настанет, но у каждого в душе все ещё теплится надежда его появления. В конце туннеля нет света, в его конце - тупик.
А ещё сегодня я простудился(