Квартира, наполненная запахами дынного табака и затхлости. Одинокая, мерзкая луна светит в маленький уголок окна, до которого не дотянулась занавеска, оставив его одиноко вещать мне про черное небо. Когда тучи закрывают её, в комнате становится совсем темно. Лишь светодиод монитора является незаменимым, спасительным маяком, остерегая от угловатых утесов пыльного, заваленного пустыми коробками из под китайской еды, стола. В такой кромешной пустоте, лёжа на кровати, иногда можно почувствовать себя в невесомости. Однако чаще всего это ощущение прерывается криками людей. Людей снизу. Кажется у них был ребенок. Девочка. Очень маленькая и хорошенькая. Довольно милый ребенок. Они будят её вместе со мной. Мы просыпаемся вместе. Я чувствую это. Она не кричит, поначалу кажется именно так; и слушает ссоры родителей. Но я слышу её крик. Его могу слышать только я, эти взрослые люди слишком выросли и слишком заняты собой. мы кричим вместе. Беззвучно, тихо. И каждое утро почему то болят голосовые связки.
Я боюсь таких ночей.