Воздухом дышал как пеплом с сигареты...
Улица как обычно холодом встречала,
Не признав своего собственного поэта,
Она заставляла начинать сначала...

Строки дрянные и не похожие на других...
о любви и грязи, о чувствах и ниочем,
О людях не похожих на себя самих,
о мечте детской стать лучшим врачом
о дыхании тяжелом больного смертельно?
без интереса диагноз: шансов нет...
Сжав в руках крест нательный,
пастырь читал молитву об усопшем на расцвете лет,

Строки такие добрые, и хорошие...
о любви беззаветной и не требующей наград
о людях в этом мире, довольных своей ношею
о том как в этом мире каждый рад,
о дыхании страстном и обътиях нежных,
с интересным названием: чувство-любовь...
О ребенке с улыбкой и комком снежным,
о том что можно повторять вновь и вновь...

Воздухом дышал как будто первый раз...
Улица как обычно, отливая ярким светом,
и как будто вдруг исчез углекислый газ,
кислородом, встретила своего поэта...