Настроение сейчас - Going to the run

Все же вокзалы в провинциальных городках России сохранили еще шарм, дух и обаяние вокзалов позапрошлого уже столетия. Каждого входящего в небольшой зал ожидания встречают изучающие взгляды других путников. Льгот нет, не те времена - но у кассы всегда находится какой- нибудь дотошный мужичонка, пытающийся сбить плату за проезд. грозящий пожаловаться самому царю-батюшке. Увы - неприветливый кассир непреклонен... Любой отходящий от касс тут же осаждается попрошайками, одежда которых наводит на мысли о том, что эти ребята действительно не менялись тут с девятнадцатого века. И - утритесь, ханжи - незабываемое удовольствие доставляет пообедать в привокзальном трактире - кафе. Те же забулдыги, тот же прогоркший чай, выпечка - ровесница попрошаек... Но какая же, черт побери, тут атмосфера! Было бы больше времени, заказал бы предложенную в меню печенку с пюре, ей-Богу, но ввиду скорого отхода автобуса на Москву решил довольствоваться кофе и блином с кетчупом, сыром и колбасой. В листке, пришпиленном к прилавку он значился как пицца. Она, кстати, не подвела и оказалась весьма неплохой на вкус, в отличие от того же странной консистенции кофе, сахар в котором не размешивался при всем старании... Но это никоим образом не испортило впечатления. В противоположном от меня конце заведения расположилось двое весьма, по видимому, уважаемых на вокзале господ, чинно пропускающих рюмочку. У кассирши на прилавке рядом с деревянными(!) счетами (!!!) всегда стоит бутылка водки. И всегда, как ни посмотришь, почти пустая - она здесь, как и раньше, самый ходовой товар. К слову сказать, после фраз "будьте так добры" и "Благодарю вас" она отходила довольно долго... Вот к господам подошли двое забулдыг и, не стесняясь общественности в лице меня, кассирши и двух употребляющих чай с водкой женщин потребовали денег. Классический ведь сюжет, не так ли?.. Когда драка уже практически материализовалась из прокуренного воздуха и я уже почти оказался в нее вовлечен(очки и пальто тут могут послужить показателем положения - провинциальный вокзал, как ни крути) и потянулся за пазуху, трактирщица вытащила из-под прилавка полукилограммовый телефон(жаль, не двустволку) и грохнула им по столу. Забулдыги, похоже, оказались завсегдатаями этого заведения, решили не связываться с таким спецсредством и, бормоча нечто невнятное, ретировались на улицу. Не вполне ясно, испугались они милиции или телефона как такового - аппарат класса "метнул и убил" в умелых и, не иначе, опытных руках хозяйки вещь действенная донельзя. Но атаке я все же подвергся - околокассовые попрошайки переместились к стойке и таки заработали праведным трудом несколько монет. Тем временем я закончил со своею трапезой, взглянул на часы - оставалось немного до прибытия транспорта на Москву. На улице забулдыги делили добытую праведным трудом бутыль пива. Мигнул огнями и тронулся к остановке автобус...
Как там в песне? "Ах, постоялые дворы, аэропорты девятнадцатого века..." Люди, к черту личный транспорт. Пользуйтесь вокзалами.