В самых темных закоулках души,прикрывая ее чуть выше колен,как-то по-своему, по встречным,не теряясь, по оттароторенному пути.
Через две сплошные, прикрываясь аморальностью и еще не изжившими себя нормами морали.
Кто-то каждодневно убивает себя,разбрасывая по дороге полумертвые клетки, кишашие еще не погасшим животрепещащим огоньком.
Кто-то просто пытается стать собой, видоизменяясь и прогибаясь под пассивную социальность.
Рабегаясь, разбиваясь, переворачиваясь, в лучшем случае взлетая, наверно, надо за всю дорогу попросить прощения.
У всех тех, кого, взлетая, задевали, и те падали или может умирали, или сумели найти силы и воскреснуть.
Добираясь до места назначения или падая вниз, не долетев, надо иногда обрывать на полуслове, надо иногда обрывать на не свершившившемся поцелуе, надо обрывать почти свершившиеся объятья, надо увеличивать слишком близкое расстояние, надо обрывать слишком приятные прикосновения.
Зачем? Просто надо. Чтобы ничего не менять.