По необъятной пустоши, наполняющей голову волка, прорастает буйными кучерявыми пучками и сплетается воедино многое. Например, всякая весенняя поросль, приносящая с собою чувство неуюта в шкуре и желание из нее выпрыгнуть. И прочее всякое тоже приносящая. Еще - военная история. Линкоры японцев стреляют из 430-мм орудий в борта американских авианосцев, немецкие подлодные Негры влетают вместе с неотцепившимися торпедами в борта же англичанам, ну и русские турков режут. Словом - война идет.

Надо всем этим идут осенние дожди и клубятся облака. В облаках происходит всякое, по большей части взгляду недоступное, но оттого не менее интересное. Звучит музыка. Что-то в стиле "Слава психонавтам, слава пионерам..." - и так далее. По кругу. Иногда - что-то другое, моментами даже что-то свое. Но свое достаточно редко, что печально... Но тут уж ничего не попишешь, откуда мед, оттуда мед.

А еще - Skillet, Черный Кузнец и Поллитрук Волчицын.
И - всадник Смерть, всадник Рок-н-Ролл, да и больше никого. Подозреваю, что не нужны.