Помнишь, как солнце палило над пристанью?
Ветер трепал мои волосы жадно,
Путал их, бил по лицу так неистово,
Так хохотал, что я тихо сжималась,
Корчилась вся, как сгоревшая куколка.
«Холодно, маленький?» Холодно. Страшно:
Ты ведь исчезнешь. Исчезнешь, как будто бы
Все, что сейчас происходит, не важно.
Будто я стала старее на капельку.
Старость, ведь, знаешь, она не в морщинах,
Старость – в страданиях. Это не правильно
Жизнь свою мерить в годах и мужчинах.
Прячу лицо свое в вороте свитера,
Волосы змеями вьются больными.
Я разрываюсь безмолвными криками,
Трогаю воду ногами босыми –
Мокрая. Знаешь, вода все же мокрая,
Значит, реальность еще атакует,
Значит вон то вот ужасное облако
все дождями прольется над лугом
и табуны эти сонные, грузные
двинутся снова к ближайшим деревьям.
«Ты заболеешь!» И пусть. И не буду я
Чаем лечиться. Отчаянно-нервно
Пряди с лица я отброшу ладонями.
Помни меня. Я прошу тебя, помни…
…Припять шумела волнами голодными,
В Припять бросались горящие кони,
Солнце палило, и ветер неистово
Рвал мои волосы. Хмурила брови
«Маленький... Маленький…» Чайка над пристанью
долго смеялась над этой историей…