Первая любовь была страшной. Она была умопомрачительной и больше всего походила на одно сплошное непрекращающееся безумие.
Я обожала его каждой клеточкой своего тела. Обожала, несмотря ни на что.
Я могла пристально смотреть, как он ест, как шевелит руками, как смотрит телевизор. Мне нравилось в нем ВСЕ.
А я знала, что он не сахар. И я бы продолжала его любить, даже если бы он был убийцей. А вообще он был мошенником среднего пошиба, да. Хорошие девочки непременно влюбляются в плохих мальчиков.
И мне всегда его было мало. До хрипоты. Как в песне у Чичериной - "где бы ты не был, мне тебя мало, мало, мало!" Можно было обнимать изо всех сил, врастать в него всеми изгибами, а все равно было мало.
Запах его сводил с ума. О, эта чертовская улыбка, эти лукавые глаза! Я глотала порции лжи, как собака хватает испорченное мясо - лишь бы не обидеть хозяина.
А когда предательство перестало быть скрываемым, когда в его глазах появилось что-то потребительское вместо влюбленности, я стала любить его и ненавидеть одновременно. Без него мне было плохо. С ним - еще хуже. Я не находила себе места, пока он был далеко. Стоило ему оказаться рядом, как мне хотелось двух вещей: разодрать ему когтями лицо и уйти, чтобы никогда больше не видеть.

Потом я зареклась. "Чтоб я еще раз в жизни... Да никогда!" И накаркала. Ведь действительно никогда в жизни больше так не было. Так, чтобы заглатывать человека целиком, чтобы любить и хотеть его каждую секунду, чтобы каждую секунду без него умирать от одиночества. Теперь все разумнее, холоднее, спокойнее. Но мне жаль... Жаль, что такого сладкого сумасшествия со мной больше никогда не происходило.