Меня пугает быстрота изменений прахообразных судеб и скорость перемещения желтоглазых эмоций по крови, они как под наркотиком каким-то такие быстрые, хотя быстрого я ничего ещё не пробовала. И потом это страшно, они падают вместо снега как какие-то паскудные кишки или переваренный мозг в кипящем котле несуществующей преисподней, что там ак греют что даже не хочется падать, странно-странно, так всё пугает, а кто-то бывает такой же холодный, что просто хотелось бы вырваться легко и стать целым миром не пытаясь решить очередной бред, о котором и не со всеми поговоришь, а я такая, мне нужно выговариваться, нужно, иначе мне плохо, а этот бред ну кому расскажешь, господи, да только ему и то он это всё что вокруг, не с обоями же говорить, ей-богу, наслушаются ещё и тоже прахом станут, их из песчинок увы склеивать не умею. вообще что я умею, я дешёвая наркотическая мразь которая думает что кого-то может спасти, да хуйня если честно, мне бы самой ещё как-нибудь выжить да душу не загубить, но это здравый рассудок говорит, а по-настоящему всё иначе, мне нужно, мне плевать на остальное, выбрала путь да и пойду по нему до последнего ножа величиною со стену - уж он точно разрежет, но тогда так и будет надо, к превеликому моему удовольствию. Что-то мы устали ждать финала, ещё долго, даже трети пути не пройдено, хотя такие как я особо долго вроде не живут, кто-то сказал такое, то ли врачи, то ли учителя, а мало ли что они говорят, если понадобится кому-то, хоть до двухсот проживу, только бы помочь, вот и весь сюрреализм. ыть ыть.