В этой чудной ирреальности что-то да было не так,
Память, завистливый старец, уходит, напяливая колпак.
Прошлое смыто волнами бессилья, пошло как девственный кровоток,
А мы остаёмся, зависшие в этом кошмаре, как огненный красный цветок.

И никто не сказал бы, что знаки мы поняли верно,
Что мы оступились в дыру, и это, наверно, плачевно.
Да что же, осталась игра, и немножечко лёгкая смерть впереди,
Лишь смехотворное солнце и пьяно святые дожди.

Как только нас тьма тихонько в гробу поцелует,
Мы скажем "Не ври, сука, я сделала всё как надо!"
А пока лишь болезнь наши пальцы едва атакует,
Но там, в золотых волосах, скрывается запах-награда.