В больнице своей, когда отвернутся врачи –
При свете ночных фонарей, я как дура пишу стихи.
И чтоб было еще веселей, я на стенах рисую кресты.
Пою песни о верности дней, и кидаю в окно кирпичи.
Мы поспорили с нашим окном – кто быстрее из нас взлетит.
Только стало мне жалко его – его стёкол потом не найти.
Прогулявшись, туда и обратно с дождем –
По карнизу, сорвавшись вниз,
Будет легче собрать потом - его капли на крыльях птиц.
Тени крови с небес, потолки – стали как дымка дождей, мутны.
Камни земли – помогли разлететься, о страх высоты.
Так весело сниться, взывая в полет свет луны.
Мораль в странной жизни: Нет психам места, здесь мир для любви.
ВетерЗаката, Спс ))
Ну.. это смотря кто как считает. Есть такие люди, которые приветствуют простых обывателей - серую толпу, а остальных не признают. Это и есть большинство, чей девиз я и привела.
клёво! мну нравиццо! украду ка я себе это в цитатник... :)
окно - наш лучший друг, если за ним идёт дождь, если за ним манящий погрузиться в него ковёр, если за ним мир, которому ты нужна. но окно наш враг если за ним пустота
Жизненные стихи. Такое ощущение как будто ты сама лежала в этой больнице. Ты умеешь в точности передавать своё душевное состояние в стихах. Я это уважаю)))