Я не жалуюсь. Давно не жалуюсь. Всё равно это никому не интересно, и никто не будет жалеть. "Как дела?" "Хорошо". Зачем знать больше? Заканчивается отведенное мне время. Завтра надо будет что-то придумать. Завтра прошу освобождения, ибо чувство вины более невыносимо. А сегодня засохшая кровь под ногтями, сегодня я смотрю фотки и обновляю страницу. Пусто. В наушниках проникающая в каждую клеточку тела музыка, заставляющая корчиться от боли. Просто скоро одна из вражеских пуль меня не минует и ранит. Неизбежно.
Записываю свои нескладные мысли на клочках бумаги, в заметках телефона. Я так боюсь что-то забыть, я боюсь куда-то опоздать или проспать. А вообще кому это всё надо, если даже меня это беспокоит не всерьёз? И мы те, для кого люди годы строили Париж! ©
Наткнулась у Литвиновой на строчки:
- Я с вами оттого... что все-таки нужно иметь друзей. Я часто думаю, а кто понесет гроб? Ну мой собственный... Ведь у меня никого нет такого, кто бы мог поднять такую тяжесть. Не-ет, я не специально, но вот если... Ну, вот если, то ты это сделаешь? Ладно?... У меня нет никаких оснований и фактов для этого, я просто подстраховываюсь. Как будто меня кто-то под руку толкает, вот сижу я с вами, а мне же самой идет нашептывание: "Спроси, спроси про это, кто же понесет? Подстрахуйся, ведь они назначились к тебе в друзья". © Рената Литвинова
Но это так, полночный бред.