Зачто она меня так? Чем я провинился? Сейас от злости по клаве не попадаю. И злость растет на пустом месте. И сделать с ней что-либо, закрыть в себя я ее не могу. Просто так, срываюсь на всех подряд.


Зато, наверное, тебе чуть лучше, чем мне. Наверное, это из-за той книги, что я тебе принес. Кстати, как она воспринялась? О содержании я не буду спрашивать...

Ну вот, идиотский поток информации, идиотский. Я сам себя бешу, дико, убить бы кого-нибудь...


Все, я ушел.