В воскресенье разговаривала с другом) читали друг другу свои стихи) я читала какие-то свои старые... Знаете, так странно... странно, но если я уже сама подзабыла, почему я написала то или иное стихотворение, то то ли память, то ли сердце, то ли что еще там бывает - об этом помнят и подсказывают мне эмоции... Это так удивительно... даже описать не могу, серьезно... И пускай даже эти эмоции все равно не вызвают какого-либо зрительного или чувственного ряда, то все равно понимаешь - вот в этот момент меня гложили какие-то сомнения, вот эта тема беспокоила, вот была влюблена... А для более конкретного представления того, что происходило, есть еждневники))) так что при желании, наверно, смогу восстановить свою... хронологию))) хех))) Вот одно из моих любимых стихотворений...

Блеск безлунного сиянья
И закатный мягкий свет
В пору мертвого молчанья
Через три десятка лет.

Что такое жизни осень?
Это теплая пора,
Шапка, брошенная оземь,
Легкий ветер со двора.

Что такое свет закатный?
Это несколькой часов,
Это сумрак, мне понятный,
Это ропот голосов.

Блеск безлунного сиянья
И закатный мягкий свет.
Что для нас воспоминанья?
Это в прошлое билет.
Оно уже старенькое, ему (страшно сказать) 4.5 года... но оно мне самой очень нравится)) (черт, да уж, от скромности я не умру)
[700x565]