Хотелось снова писать об осени, о том, как светит щадящее солнце, как шуршат под ногами листья, как красиво желтеют деревья, каждое по-своему. Но, нет… Всего этого фактически нет, ведь у нас осень наступает поздно и мы не успеваем насладиться этими мелочами жизни.
А сейчас…
Сейчас снова дождь. Уже который день. Опавшие листья не гоняет веселый ветер, нет, они мерно плавают в лужах, прилипают к лобовым стеклам машин, и совсем не шуршат, чего очень бы хотелось.
Хотелось красивой осени.
Но, как ни странно, ты вдруг понимаешь, что и такая осень не уступает своей красотой. Она превращает ночной город в фейерверк огоньков, отражающихся в воде, в каждой капле. Приглушенный гул машин – это почти тишина, городская, столь мимолетная, что ты ее невольно замечаешь и наслаждаешься этим.
Тишину можно нарушить лишь музыкой. Она всегда с тобой. Музыка сильнее одиночества, ярче осени, ближе…
Ты идешь и тебе улыбается город. Он пахнет осенью и наполнен твоей музыкой. Ты умеешь ловить эти моменты и радоваться им, умеешь видеть красоту в мокрой холодной осени и стремишься не замечать тех, кто этого не видит.
Но, если не замечать их, то нужно было бы писать, что ты идешь по безлюдному городу, и тебе улыбается осень. Твоя осень…
