Настроение сейчас - спать.... в поток сна.

Цикл рассказов "Все вещи попадают в рай"

Вещь седьмая. Харон.



Я плыву в разноцветном потоке. Люблю плыть вот так неспешно, не мчаться с сумашедшей скоростью, а именно плыть. Когда поток иногда приостонавливается и можно рассмотреть берега. Я так редко вижу берега, только когда новые мертвецы попадают в мою лодку. Жаль что мне никогда не попасть на берег.

Стук крышки. Новая порция мертвых погружается в лодку. Тихий шелест, словно ветер переворачивает страницы пожелтевшей от старости книги. Мертвецы порой кажется шепчутся у меня за спиной. Наверное провожают друг друга в последний путь.

Сколько их уже увез я туда и не сосчитать. Каждый день, по несколько сотен. Количество лет уже и не помню, может я был вечно. Хотя вряд ли.

Визг тормозов, крик:

-Куда прет скотина!? Накупили прав сволочи и ездят.

Хозяин похоже не в духе. Курит одну за одной, нервно поглаживая рулевое колесо. Рядом сонный напарник. Плывем по шоссе, от одних мусорных контейнеров до других. Собирая мертвых. Рядом снуют маленькие лодки, разных цветов и размеров. Торопятся куда то, плывут и плывут, перетекая из потока в поток. Стремясь обогнать одним потоком другой.

Опять остановка, берег так рядом и так недоступен. Мертвые во мне, плывем дальше. В нежных асфальтовых волнах. Люблю когда поток спокоен. Движение мягкое, плавное. Лишь изредка щепки прибитые к берегам попадаются под колеса. Чуть появившийся край солнца освещает поток.

Вот среди шелеста мертвых, слышится голос живого. Не обращаю внимания. Я Харон, и я плыву в потоке. Нельзя думать о тех кого везешь в царство смерти. Никак нельзя. Иначе сам станешь на волну ближе к морю, морю где только мертвые. Думать только о том что плывешь, о берегах по обе стороны потока, о море которое впереди. Но которое всегда покидаешь сам. не утонув.

Потом становится быстрее, мы почти одни на асфальтовой реке. Берега по бокам мелькают столбами. Впереди раскинулось море. Хотел бы я вспомнить что ощущал когда увидел его первый раз, но у вещей память так коротка, особенно когда хочешь все забыть. Забыть всех мертвых в своей лодке, забыть крики живых тонущих в море. Забыть само море, которое постоянно напоминает чем закончатся мои годы. Не в этом море так в другом.

Почему я Харон. Почему я не вожу Хозяев на работу по утрам, почему я не вожу живых подобных себе. Почему мой поток всегда приводит к морю. Где тонут все, и живые и мертвые, и только мрачные Хозяева Падальщики бредут по морским гребням. Время от времени забирая мертвецов или живых себе. Везунчики. А еще крысы акулы, вижу их морды то здесь то там когда они плавают в толще моря. И чайки.

Потоки рек вливаются в море, и наш поток тоже. Дно лодки погружается в тяжелые мутные воды, порой так глубоко что я боюсь утонуть. Но Хозяин меня не бросит, я знаю. Он просто ищет место поглубже и выбрасывает мертвых за борт, они сначало плавают на поверхности, потом погружаются глубже в воду, и становятся частью воды. Становятся морем. Оплакивая себя своими же водами.

А я опять плыву в поток который видется тонкой струйкой отсюда, из самого моря. Харон. Пытаюсь вспомнить когда я стал Хароном. Вдруг внутри мотора запахом бензина воспоминания вбиваются в мои шестеренки.

"Молодой Хозяин лежит на мне, в руках книжка, она что то шепчет, я не слышу что. Хозяин тоже не слышит. Лежит листает книгу, шевелит губами. Потом потягивается и поглаживая кожаное сиденье говорит.

-Ну что поплыли Харон.

Улыбается. Закрывает книгу и кладет рядом с собой. Мы едем по асфальтовой дороге рядом с другими машинами, Хозяин сидит и что то напевает. Мусорные баки. Он нажимает кнопки. Что то во мне переклинивает. Ничего не происходит.

-Эх Харон, Харон.

Хозяин одевает перчатки. Открывает дверь и спрыгивает вниз. Звук удара. Кровь на асфальте, ручеек сбивающийся в поток. В открытую дверь врывается поток воздуха, переворачивая страницы книги. На рисунке лодка плывет в потоке. Я плыву. Что то во мне клинит навсегда."

Мотор глохнет, я застываю рядом с потоком вытекающим из моря. Хозяин чертыхается

-Заглох сволочь. И так каждый раз на этой чертовой свалке, хоть бы раз в городе заглох. Так нет же. Только здесь.

Спустя несколько минут плывем дальше. Мертвое море остается позади, впереди берега и поток. Я Харон. Плыву за своими мертвецами.


07.02.08