Приходится сознавать, что никогда я не буду утопать в его рубашке, не буду казаться миниатюрной, и даже это напыщенное "малыш" ко мне не будет относиться, приходится осознавать, что ты мне будешь мне улыбаться своей улыбкой, а я не буду проводить пальцами по твоим русым волосам. Ты не будешь вглядываться в мои карие глаза, а я не буду вдыхать по ночам запах твоей рубашки, а она пахла бы Cerruti, твоими любимыми. И мы никогда не будем сидеть вместе и слушать Nirvana. И никогда мое сердце не будет радостно стучать при виде тебя. Никогда у меня не будут появляться мурашки лишь от твоего голоса. И ты никогда не будешь смотреть на меня, лениво сидя на кресле. И никогда ты не скажешь мне, что я красивая, и я никогда тебе не поверю. 

На самом деле тебя не существует, ты лишь плод моей разыгравшейся фантазии. Тебя не было, тебя нет и я не знаю, будешь ли ты в моей жизни.

Просто настроение такое. Сплин. А сплин,  он проходит, может уже через 10 минут, я посмотрю на то, что написала и подумаю, какой это бред. А сейчас бежевый сплин.

P.S. завтра день матери, не забудьте поздравить свою маму