И говорить-то особо ничего не хочется. Всё давным-давно переговорено. Переговорено-перепето в песенках моих. В песенках без слов и без мелодий, в песенках моего сердца. Аритмия название им всем вместе и каждой по отдельности.

Кризис среднего возраста - удобная штуковина. Улегся в нее, словно в домовину, ею и прикрылся. Спи-почивай, душа моя, душенька. И снов тех самых, радужных, огневых, словно перья Птицы-Жар - не жди.  Черно кругом,  ни искорки, ни звездочки, ни желтого совиного ока. Черно да тихо - ни птичьего клекота, ни звериного рыка, ни шелеста травяного да лиственного. Тьма да тишь великие настали и нет никого, чтобы их прогнать-изничтожить.

Спит- не спит душа моя, всё с сердцем норовит договориться. Мол,  воспарит она по-прежнему, широко раскинув крылья,  полетит к солнцу ясному, запоет песни - лучше давешних... А ценой за все это спрашивают не много - не мало, а всего-то непокой сердца...

И будет слева  ныть и трепыхаться живое, словно в сети пойманное. И болеть будет. От  равнодушия людского, от злобы и зависти людской,  от того, что бессильна изменить даже самую малость в этой драме с названием: жизнь. 

Может, и верно - хватит прятаться от самой себя?..