Название: I Don't Smoke
Автор: ZeroTolerance
Бета: Pasechnik
Пейринг: classic
Жанр: angst, romance
Размер: мини
POV Ryan's
Рейтинг: PG
Тип: slash
Саммари: "Всегда не любил тех, кто курит"
От автора: просто

Всегда не любил тех, кто курит. Всегда осуждал это и говорил, что это ужасно. Это портит здоровье, загрязняет окружающую среду (хотя о ней я пекся меньше всего), и запах, этот вездесущий запах – на коже, на одежде; так пахнут волосы, губы - все дает знать, что человек зависим.

Брендон всегда курил. Не то чтобы часто. Он не источал этот смрад, его волосы не были пропитаны этим жутким тошнотворным запахом, и его легкие не были слишком черными. Тем более, его голос всегда оставался прежним, хотя я вечно отнимал у него сигареты и говорил, что они только портят его. Я боялся, что так будет, да. Что в один прекрасный день Ури начнет курить больше, и тогда я буду пахнуть не им, а выкуренными сигаретами. И меня бы вечно тошнило и болела голова. И я бы отказывался с ним трахаться. Помню, однажды я психанул и выкинул полную пачку сигарет в окно. Перед этим порвав и смяв так, насколько возможно. Тогда он удивленно приподнял бровь, достал новую пачку и снова закурил. Прищурившись, он сказал мне, этим особым голосом, который бывает только тогда, когда в его легких дым:

- Думаешь, я не куплю новые? И ты все равно станешь вдыхать этот запах, сначала истерить, а потом все равно будешь меня целовать.

И самое страшное в том, что он прав. Я всегда буду пассивным… курильщиком?

Но дело даже не в том. Не в том, что курил Брендон. Теперь это даже не имеет значения, потому что курю я. Не раз в месяц, не раз в две недели, одну… Я курю каждый день. По пачке или больше. Весь я – это сплошной сигаретный дым. Сплошной тошнотворный пепел – все, что от меня осталось. Даже мои пальцы всегда держат этот запах. Как-то раз я пытался это исправить, мыл руки чуть ли не хлоркой. Я тер их так, что стер до крови. И они все равно продолжали источать этот запах. Даже на своей коже, в порах, я замечал эту черную смолу. Как черные дыры на моем теле. Я дышал этим дымом. Питался им. Я совсем ничего не ел, только курил, и поэтому исхудал еще больше. Под глазами вечные синяки, руки уже нет сил поднять.

И сейчас я в очередной раз сижу на баскетбольной площадке в черте города. На ней пусто, потому что холодно и собирается дождь. Небо затянуло тучами, где-то даже раздаются раскаты грома, а я сижу на трибунах и докуриваю последнюю пачку сигарет. Поднимаю ворот своего темно-зеленого пальто и чувствую, как сильно оно пахнет дымом. Дымом и химчисткой. Я просто в очередной раз вспоминаю, почему сейчас сижу и курю.

- Росс, да ты заврался, мать твою. Ты жалкий лгун, тебя уже ничто не исправит.

- Мне не о чем тебе больше врать. Пойми, это просто… это нужно было, это должно было случиться, чтобы потом больше никогда не повторяться.

Как он там говорил, «бесценный жизненный опыт»?

- Росс, нет. Ты не только лгун. Ты шлюха, каких поискать.

Самое страшное, что мы просто сидели с ним в одной комнате, друг напротив друга. Мы просто разговаривали. Не ругались, не били посуду. И Брендон не собирался уходить. Он говорил «все нормально». А у меня дрожали руки и голос. Я понимал, что он не сможет делать вид, будто все так, как было раньше; не понимал, почему он не уходит, и в то же время боялся этого. Я просто знал, что мне самому придется расхлебывать это дерьмо и завоевывать его доверие снова. Подумать только, потерять все так просто.

- Ты веришь хотя бы в то, что я люблю тебя?

- Ты в своем уме? Я хотел бы верить, Райан, но как я могу? Может, я просто отлично трахаюсь, и ты бы не хотел терять такого отличного партнера.

Я прерывисто вздохнул и нахмурил брови. Злился на самого себя. До сих пор злюсь. Я уже не жалею о потерянных «друзьях», о которых врал Брендону, и которым врал о Брендоне; я жалею только о потерянном доверии, и каждую ночь моя совесть начинает работать в усиленном режиме и стучать по моему черепу с криками «Росс тупая ты сука». Но Брендон говорит, все нормально.

Каждый день я «катался» в метро, то с плеером, то с книгой Чака. Иногда я там засыпал, и меня справедливо принимали за простого бомжа. С айфоном в кармане. Эта тряска поездов меня успокаивала, и я рассматривал людей, которые то заходили в вагон, то выходили. Потом я начал запоминать поезда по ряду каких-то отличий.

Еще я каждый день прохаживался до дома Ури, долго стоял там и надеялся, что меня не заметят. Хотя, вообще-то, я надеялся, что меня заметит сам Брендон. А еще, я уверен, соседи докладывают ему, что какой-то странный тип каждый раз ошивается у его газона.

Все бы ничего, но Брендон улетел. Его нет дома уже месяц, потому что он в очередном туре. Он сказал мне об этом, конечно, и когда я сказал, что хочу полететь с ним, он ответил свое сухое «нет». Глупый Райан, ты что, надеялся на «да»? Глупый, глупый Райан…

Я тушу сигарету о скамейку и закрываю глаза. Выдыхаю дым через нос. Я закурил как раз тогда, когда Брендон сказал, что ему нужно время. Нам нужно. Первая сигарета, и как я тогда кашлял… Давился этим дымом, легкие никак не принимали его, а потом смирились с тем, что я решил устроить им долгую мучительную смерть. Кокаин и мет – это не интересно. Я слышу, как снова гремит гром и вместе с ним – сетка, которой обнесена площадка. Потом стук мяча о землю, и еще чье-то скаканье по всей площадке. Это те придурки, которые узнали меня и кинули мячом, надеясь попасть прямо по лицу. Потому что я не дал им прикурить, а они сказали «чтоб ты подавился». Но я просто не хотел их убивать.

Я надеялся уничтожить все, что во мне было, сигаретами. Но получилось так, что я стал ими… И теперь уже никак не могу от этого избавиться. Я слышу, как изменился мой голос, как я уже не могу петь, как хрипло дышу. Будто задыхаюсь. Я понимал, что этому должен прийти логичный конец и думал… думал, простил ли меня Брендон.

Как-то раз я снова иду по тротуару мимо его дома, стараясь не поднимать взгляда. Я не знаю, приехал он или нет, потому что совсем не звонил. И для меня было действительно неожиданным то, что Ури как раз вышел из дома, с ключами от машины и гитарой за плечом. Увидев меня, сначала прищурился, и, узнав, посмотрел на сигарету в моей руке. Быстрым шагом идет в мою сторону:

- Ты в своем уме? - говорит Брендон и оглядывает меня. Я вижу, как бегают его глаза, изучают, и как меняется его лицо. Он напуган тем, что видит.

- Привет, Брендон.

- Росс, ты, мать твою, лишился своих гребаных мозгов! – начинает кричать, но пока ничего не делает.

- Как поживаешь?

Он отбирает у меня из рук сигарету, потом шарит по карманам и вытаскивает помятую пачку. Рвет ее и выбрасывает. А он изменился. Я чувствую, как кашель подбирается к горлу и меня чуть ли не выворачивает наизнанку от этого – такой сильный приступ. Я не могу его остановить, справиться с этим. В груди начинает сильно колоть, и я задыхаюсь. Чувствую, что кружится голова, и я начинаю падать. Брендон сразу же подхватывает меня на руки, и кашель прекращается, но я все еще не могу нормально сделать вдох. Ури несет меня к машине, кладя на заднее сидение, сбрасывает гитару рядом со мной, под сидения. Слышу, как звонит Спенсеру. Через силу я зову его. Он откликается:

- Райан? Райан, как ты? Сейчас я отвезу тебя в больницу, господи, Росс, все будет хорошо… - тараторит Брендон, и я даже улыбаюсь.

- Брендон… Я не курю, - говорю я, и к горлу подступает ком. Ури качает головой, поджимая губы, и залезает ко мне в машину. Он гладит мои прокуренные волосы, прижимает к себе сплошной сигаретный пепел. Сожженный табак, никотин, формальдегид… Да, формальдегид.

- Росс, зачем? – спрашивает Брендон, и я чувствую, как он дрожит.

Я говорю ему, что люблю, и мне кажется, что становится легче дышать. Я проклинаю все табачные изделия на свете, поднимаю руку и показываю небу средний палец. Оно ведь такое же серое, как дым.

Не дай мне сдохнуть, Ури. Не дай мне сдохнуть.