Через пару часов закончится лето. Или не закончится, а просто тихо уйдет, попращавшись сегодняшним холодом. Почти по-английски.

3 таких разных месяца. И не можется ничего сказать в общем о лете. Никак оно не называется, не описывается одним определением. Потому что разное, но вместе с тем такое цельное.

Июнь. Истеричный, соленый, непонятный, лживый, страстный, сумбурный, яркий и местами самый счастливый. Но он научил делать "хорошую мину при плохой игре", любить себя и прощать. Последнее я все-таки сделала только сейчас. Курсы. Замечательное времяскоротание и обучение до "Зари".

Июль. Заря. Все в принципе уже сказано. Было хорошо. Ново. Пьяно. Вылечило все июньское.

Август. Августом лечили иьюльское. Начало было светлое, насыщенное теплом людей. А потом я уехала. Убежала от всего. От надоевшей Самары, от того, что менялось, от проблем, от себя. И оставшиеся три недели там, в Новосибирске, уже трудно описать. Все равно выйдет не то, что хотелось бы и не получится. Изоляция. Полнейшая. Как будто ты калека. Не можешь слышать, видеть, двигаться. Ничего от тебя не зависит. Ты ничего не можешь сделать, восприятие притупляется. Ждала осень. Она там была. И листья падали, и свежо было, и по утрам холодно, и вино, и камин, и книжки, и кострами пахло.. Но все было впустую и мимо кассы. Не с кем было поделиться этим. Но она была везде. Между нами. Между строчек. Вернулась домой. Вроде бы все то же, но как-то безрадостно. Слишком много от себя требую, слишком сильно не люблю себя, слишком все остро чувствую и где-то из за этого недопонимаю.

И сейчас я халтурю. Потому что не умею хорошо выражать свои мысли. И не умею вычленять главного. Все опять мимо и впустую.

Лето уходит, а мне его даже не жалко. Спасибо. Прощай.