Боюсь, что нечего сказать
Вам, неживущим на Востоке:
Про базилика аромат…
Рассветов розовые щёки…

Прохладу вмиг сменяет зной,
Дышащий важностью и ленью.
Скользнёт услужливый покой
Послеобеденною тенью
На жёлтый с красным минарет:
У входа, словно янычары,
Стоят чинары…/Их уж нет:
Стекло, бетон и столб фонарный/.

Боюсь, что нечего сказать…
Отчаянно, как в раз последний,
Спешит заждавшийся закат
Сгореть дотла! И горд и рад
Пожаром в ночь глядеть победным…
Опять томится аромат…
И ветер потревожил сад.

Крапаней
[500x368]