*Мне приснился вчерашний день,

Быть может, его и не было, быть может я и вовсе не родился.

Возможно, этот сон мне тоже только снится...*

Брожу вокруг смерти, отрицая её с той же силой, с какой в неё верю.

Смерть изнашивает меня беспрестанно.

Бегу чтобы снова встретить саму себя. Где угодно, когда угодно и как угодно.

А тот человек, который нужен мне...он рядом. Но он не подойдёт ко мне. И я к нему не подойду.

Просто все мы понемногу меняемся.  Всё меняется. Внутри нас и снаружи.

И посмотрев тому человеку в глаза ты понимаешь что они стали другого цвета. Совсем немного другого.

И ты уже твердишь себе, что это совсем не тот человек, хотя изменился только цвет его глаз.

И ты думаешь - Люблю. А может и не любишь.

Ведь если скажешь себе что любишь, это всё, это конец.  А если говорить себе нет, то можно не верить.

И ты где то здесь. А может там.

И это не имеет никакого значения.

*Закат всегда потрясает

безвкусицей и нищетой,

но ещё  сильнее -

последним отчаянным блеском,

окрашивающим равнину в цвет ржавчины,

когда солнце уже почти скрылось за горизонтом.

Этот нестерпимый свет, напряжённый и ясный,

эта галлюцинация заполняющая пространство

всеобъемлющим страхом темноты,

неожиданно прекращается,

когда мы замечаем их фальшь,

как прекращаются сны,

когда мы понимаем что спим. *