Пятница.

Обидно, когда врут, в глаза не смотря,
Когда за спиной шепот слышен.
Обидно, когда миллион раз подряд
Забывают о том, что ты тоже дышишь.

А то, что тебе в лицо плюнули
И в метро наступили на ногу,
Или даже толкнули - обиды ли?
Не вспоминай, смотри - Радуга.
 

Всё меняется слишком стремительно. Я слишком стремительно теряю что-то. Частичку себя, наверное. Зато я снова стала писать. И именно Стихи, а не песни. Не знаю, хорошо это или плохо. 

Плохо-хорошо. Кто вообще определяет эти понятия?! Не знаю. Глупо всё это. Как-то очень глупо. Непонятно.

Я бы сказала что я запуталась, только не уверена ещё в этом. Просто учусь с утра до вечера. Просто очень мало сплю. Всё будет гораздо лучше. Когда нибудь. Просто надо отдохнуть чуть-чуть. Просто надо улыбнуться кому-нибудь.

И стеклянный шарик с падающим снегом. 

Что бы там ни было впереди, я знаю, всё будет лучше.