Несуразный день. Кусающиеся вещи. Вытрясающие душу инфернальные маршрутки, подкидывающие пассажиров до потолка. Неожиданная дезориентация в пространстве и выскок из маршрутки чёрт знает где. Забытый мобильник. Вспоминание номера квартиры, в которой последний раз ты была летом (позвонить же телефона нет). Открывание домофона слюнявым пальцем (хе-хе, думала, что только по пьяни такой номер проходит, ан нет).

Безумно приятно увидеть на полке свой подарок, сделанный ему на 23 февраля 2007 года. Единственная вещь там, подаренная кем-то, а не купленная для интерьера.

Безумно приятно, что он сказал мне, что я молодец и хорошо рисую. Пожалуй, за четыре года общения подобные слова от него можно пересчитать по пальцам одной руки, зато в этом плане он никогда не врёт.

Так странно обнимать его на прощание.

Так странно видеть его полуобнажённым, понимая, что это единственный человек, чьё тело я изучила до последнего сантиметра.

Так странно, что он помнит, как я пью чай, какие мои любимые сладости и... Чёрт. Никто этого не помнит и даже не должен знать.

Так странно, что даже знакомя меня с кем-то, он меня никак не называет. Человека мне представляет, а меня ему — нет. Ни одного слова, называющего меня, за четыре года. Потрясающе.

А ещё у него смешной череп на рентгене. А из пластмассового черепа, винограда и фломастера я сделала ему инсталляшку.

А самое странное было, когда я пошла одеваться, а его мама вдруг вошла в комнату и попросила поставить ту самую песню, которую он ассоциирует со мной. Аж мурашки по коже.

Подарила ему свою любимую paper child. Нарисую ещё. Буду верить ему, что хорошо рисую. Хотя Роман сказал, что в своей беретке я похожа на художника — может, поэтому комплименты мне и делаются?

Чёрррт, скучаю по нему. Не в сексуальном плане или каком-то таком. А просто так. Наверное, потому что он принимает то моё долбанутое я, которое может будучи в гостях полчаса сидеть верхом на столе, пытаясь сбалансировать на кончике носа игрушку-неваляшку и отгоняя от меня остальных чересчур заботливых гостей, пытающихся узнать, не скучно ли мне. Нет. Не скучно.

Так неприятно и болезненно осознавать, что некоторые твои бывшие друзья не смогут никогда больше твоими друзьями стать. А, к чёрту всё, зачем я это пишу? Ерунда, суета сует и томленье духа, просто не знаю, кому сейчас это можно всё рассказать. Всё мутно в голове, всё странно, всё смешалось. Волнуюсь по поводу своих геморроев, переживаю за Ромку (это плохо, когда чужие треволнения передаются даже не воздушно-капельным, а асечно-цифровым путём?), разбираюсь в жизни. Поэтому вокруг какое-то затишье перед бурей. Кстате, Ромеус сегодня снабдил меня бумажными книжками на некоторое время... И я уже знаю, что я буду у него выпрашивать в следующий раз (дяденька, достань воробушка).

"— Заходи ещё в гости.

— Когда?

— Когда захочешь".