Читаю Мариенгофа " Лысый человек"...роман был запрещен в 1930 году ,да и сейчас его так просто не найдешь. Я под впечатлением.
Лежу и думаю,чточеловек сам строит свою судьбу. Если хоть одна деталька ляжет не так, или будет бракованной, то все полетит к чертям. Но откуда мне знать, что я делаю правильно? Ведь если что-то не так, как надо получится, то этого уже не исправить.
А если я пойду не по той дороге? Каждый шаг будет причинять мне боль, у меня начнется депрессия и я умру от нее внезапно возьму и просто умру, вот ни с того ни с сего. От депрессии. От грусти, из-за того, что у меня руки и ноги из противоположных мест растут.
А ведь я человек тонкой душевной организации, у меня все как надо, все по правилам. Даже если я просплю на работу на две минуты у меня все через жопу весь день будет. К шестидесяти годам я наверно буду похожа на старую тяфкающую крысу (мини-пинчера) с трясущимися конечностями, выпученными глазами.