Томулька спит.
я пью колдрес и воняю сигаретами.
слушаю billy's band
хочу чего-нибудь хорошего.

ну и опять Яшка.
фигасе! не дождёшься про "всёещобудет", дима.
ну взрослый же мальчик, знаешь, где нет огня - нет дыма.
мы сами не понимаем, как счастливы! я - любима,
ты - центр мира, когда тебе это необходимо,
а хочешь инъекцию яда, так вот она: "дим, иди на...!"

была бы мужчиной (с телом черта, с нутром паяца)
верь, мой хороший, дала бы тебе по яйцам,
чтоб ты заревел от боли и вспомнил, что можно смеяться,
чтоб нутром ощутил: все эти яства-пьянства
есть смешная попытка побега. мне стыдно. ясно?

теперь, надеясь, что мой манифестик понят,
что спящая красавица выебана по полной
прекрасным принцем хрен знает какого пола,
я капну немного рома, добавлю колы,
вытяну ноги и мягко спрошу тебя: "а какого
числа мы увидимся?"