В последнее время всё сложнее написать что-либо.
Мысли не то, что иссякли, но стали будто не мои, но грязные.
И всё вокруг сереет.
Или серею сам.
_________________________________________________________________
Проснуться.
Сидеть на балконе, курить, пить чай.
_________________________________________________________________
А раньше ведь умел творить образы.
Всё эта чертова зима.
Люблю её.
И ненавижу.
Последние соки.
_________________________________________________________________