Как и стоило ожидать, я осталась там, вмерзшей в мед. Хлеб стал пресным, но разве есть до этого дело. По сотому кругу пережевать треки, картинки и буковки, чтобы зацепившись каким нибудь крещендо, зазвенеть опять тем неповторимым тоном. Как те люди, которые взялись играть на пилах. Стремный кусок железа не был предназначен для этого, но пел так, как арфы не могут. Снись мне, Сокровище.