Думаю последний стих. Да, иссяк и не родившись. Да и кому все это нужно? Конечно нужно было мне. Хоть в них я мог расскрыться, быть собой. Но перечитывая их обратно, возвращаются все чувства, все эмоции, все переживания обратно. И они не из приятных. Я ведь не Тимати, чтобы писать о том как мне блин офигенно.
Ими я пытался что-то кому-то сказать, сказать непрямо, но чтобы меня поняли. Но... Ну и ладно.
А что сейчас происходит? Ужасное спокойствие в душе. И самое страшное, что не страшно ничего. Что бы не случилось. Не сдам экзамены, - не страшно, не смогу осуществить планы, - не страшно, не страшно молчать, там где нужно говорить, не страшно и дальше проводить вечера в компании ноутбука, или бутылки-двух пива. И кажеться, что бы не случилось, не вздрогнет ни один мускул моего лица. Исчезло белое и черное. Все стало всплошь серым.
Может я станавлюсь именно тем циником, маску которого когда-то примерил. Думал снял, хотя бы частично, а на самом деле она устойчиво приросла.
Нету сильных эмоций, чувств, переживаний, значит нету и сообщений в дневнике. А что здесь писать? Как тупой пиндос, писать отчет о проведенном дне: "Проснулся утром, сварил кофе, намазал бутерброд, сел на заборе и кушаю"? Нет, извините. Да и в принципе за что извините, перед кем извиняться? Чего я хотел добиться, зарегистрировавшись на ли.ру? Раскрыться, не держать все в себе, найти ответы на вопросы написаные в стихах и некоторых постах? Но зачем, ведь это мое, зачем скидывать подавляющую ауру на других? Чем и кто это заслужил. Люди, особенно те которые это читают, достойны улыбки, позитива, хороших эмоций.
Буду улыбаться... Улыбаться когда хочеться плакать. Уже попробовал, - это легко, уже привык, - это похвально.
Сырость и серость... Простуда.