Вечер. Вечер который почему-то повторяется. Как будто кто-то невнимательный забыл написать break. И что в этот день было нового? Ничего. Да и ничего небыло за последние 5 месяцев. Точнее, как бы было очень много всего, и так много, что просто это уже ничто. Я даже разучился читать и слушать чужие мысли, просто уже не могу ни разобраться, ни однозначно прочесть свои.
Хотя может это ничто это что-то. Ну вот как в электронике. Жил я по своему, все шло как-то по своему, но не своеобразно. И тут «умный» микропроцессор взял и переключил эту дорожку с 1 на 0, и напряжение пошло в другую сторону. И включились новые детали, диоды, транзисторы, резисторы, варикапы и прочая дребедень. А все что было припаяно к предыдущей дорожке некоторое время сохраняло хоть и слабые, но силы, пока еще в схеме держались остатки напряжения. Но вот оно ушло, и все ушло с ним. Все что оно питало. Друзья, подруги, увлечения, взгляды. Я даже говорить стал иначе. Слова теперь кажутся какими-то фальшивыми, глупыми, неинтересными, но подходящими под обстановку. Обстановку от которой я бежал. Но вот знаете, если постоянно бежать в одном направлении, все равно придешь на место с которого начинал бег. Так уж построен наш мир, Земля круглая, все вращается по орбите. Но все равно надо показывать всем, что ты счастлив, что у тебя все в нормике, гулять, вести примитивные разговоры. Не для себя, для других. Вот даже сидишь, что-то пишешь, делаешь для себя конспекты, просто чтобы хоть чем-то питать какую-то надежду, в исполнение которой не веришь ни на секунду, да и не знаешь, кому и для чего это нужно. Просто спасаешься, бежишь от мыслей в учебник, заставляешь себя думать, писать, решать….
А сон… Как бы и хочешь уснуть, чтобы быстрее это приторможенное время прошло, но ужасно боишься. Боишься потому, что тебе уже не снятся обычные сны, тебе снится ты, ты тот, от которого ты бежишь днем, которого ты скрываешь от остальных. И уже непонятно, каким именно тебе нравится больше быть, и нравится ли тебе вообще быть каким-то…

Падая вниз, увижу небо,
Расправлю крылья, снова вверх,
А мне казалось, что люблю я лето,
В глазах я видел и слезу и каждый грех,
Дарил себе обманутых людей минуты счастья,
А остальное в память им же оставлял.