Суета. Суета бездействия.

Хаос молчания,  остановки движений, дикое биение ничего не происходящего. И лишь цифры часов набирают обороты, как тахометр дорогой машины. Дорогое время. Часы ожидания чего-то и часы ожидания его окончания.

Окончания приятных минуток, которые пугают своим скорым окончанием, и из-за этого становятся все еще более ненавистными и более желанными. Минуты, которые дороже многих месяцев с другими людьми.

Минуты, которые сам себя заставляешь забывать и выбросить с головы, что бы они так и остались минутами, что бы не позволить им сделать плохо тем людям, которые их дарят. До неприличия давишь все в себе и не показываешь никому, молчишь обо всем, что бы не сказать о том. Даришь себе страх того, что когда-нибудь станешь бесстрашным и это погубит, и погубит не тебя.

И строишь свой новый образ, более негативный, более лицtмерный, более жестокий. И разрываешься в себе, из-за себя старого, себя теперешнего, себя желанного,  себя в глазах напротив, себя будущего. И все путается, затуманивается, и теряются любые мысли, и каждая попытка выхватить их превращается в глупый лепет, в глупые слова и движения, поступки... И все бы ничего, глупый, да и ну его. Но ведь там, там внутри делается что-то совсем другое. И слова красивые, и желания четкие, и прикосновения самые приятные. И осознание этого, еще больше разбивает. 

И ищешь способ, способ хотя бы этим не грузится. И находишь, то рюмку, то молчание, то четыре стены и наушники. 

И знаешь, вот-вот все изменится, стоит лишь это изменить. Но не делаешь ничего. Просто знаешь, что можешь. И думаешь, что все это тебе нужно. Но почему-то не делаешь...  Сидишь и слушаешь гудение, раз за разом включающегося, куллера, и раз за разом вскакиваешь и снова садишься, что бы дальше ожидать. 

И тысячи уже готовых ответов и вопросов бегают в голове, но хочется знать, мысли ли это тебя того, которым ты есть.